Его души не вышли сроки…

<br />Расскажем и мы о нём. Родом Леонид Фёдорович из посёлка Кулотино, что в Окуловском районе. Окончив Новгородский педагогический институт, получил диплом учителя русского языка и литературы. По направлению оказался в Батецком районе. Стал преподавать в Передольской школе. Учил и косицких ребятишек. «Учитель от Бога» — так отзывались о нём ученики и родители. Новатор в преподавании словесности, Усяченков едва ли не каждый свой урок превращал в творческий акт. Ребята буквально очаровывались учительским повествованием и забывали о звонке на перемену.<br />А после занятий Леонид Фёдорович отправлялся вместе с любимой детворой в сельский дом культуры. Здесь постижение высот русской и мировой словесности продолжалось, что называется, в натуре. Начинались увлекательные занятия в театральном кружке «Театр литературного героя». Свои постановки юные актёры показывали на сцене дома культуры школьникам, родителям, односельчанам.<br />В 1998 году Усяченков принял участие в районном конкурсе «Учитель года» и безоговорочно победил. Получить это высокое звание ему помогли девятиклассники Батецкой школы, которые вместе с учителем подготовили сценку из «Евгения Онегина». По этой теме и проводил открытый урок будущий лауреат.<br />Поэзия — ещё одна ипостась этой творческой личности. За свою недолгую жизнь Усяченкову удалось издать два сборника стихов. Специалисты и простые читатели сразу отметили в его произведениях непостижимую простоту, искренность, чистоту чувства, отсутствие нарочитости формы и поэтической позы, чем напропалую грешат многие современные поэты:<br />Что он значил, тот мир изначальный, —<br />Вишни белые, дождь золотой, —<br />Милой матери голос печальный,<br />Что так грустно звенит надо мной?<br />Поэтическая судьба поэта убедительна, как и его благородная профессия школьного учителя. Недаром во многих его стихах звучит нота естественности бытия, человеческой судьбы, как бы запрограммированной ранними детскими впечатлениями:<br />Он пахнет дождём и сиренью, —<br />Мир детства! Он дышит во мне,<br />Он лёгкой прозрачной тенью<br />В учительском замер окне…<br />Его стихи без труда становятся песней. Кстати, многие из них автором и создавались как песни. Они лишены избыточного пафоса, а горечь современного бытия утишается не псевдопатриотическими заклинаниями, а глубоко русской печалью и состраданием. Поэзия Леонида Усяченкова, конечно же, не одинока в своём подкупающе национальном обличии. Это продолжение традиций его любимого Николая Рубцова, Николая Тряпкина, новгородского собрата по перу Евдокима Русакова.<br />Редакция газеты «Батецкий край» гордится своей причастностью к творчеству Леонида Фёдоровича. Он несколько лет работал здесь журналистом, неизменно являя своими работами образцы творческого, вдумчивого подхода к делу. Нас связывала неподдельная дружба, как сейчас вяжет сердце путами печаль о том, что его нет с нами. Что мы уже не послушаем его чудесное пение под мастерский аккомпанемент гитары. Что уже не поспорим о важном, высоко воспаряя мыслью и духом.<br />В своё время новгородское телевидение сняло о нём фильм. Но память о светлом образе этого человека ярче, живее и дольше любых кинолент. Ниже мы публикуем навскидку несколько стихов Усяченкова, а также посвящённое его памяти стихотворение коллеги по цеху.</p> <p><br />Русская осень<br />Как холодно, ярко и чисто<br />сверкает осенняя даль!<br />И жаль облетающих листьев,<br />и птиц улетающих жаль.<br />И странно подумать, и грустно<br />в дремоте ночной, в забытьи,<br />что вот, мол, ушли, не вернутся<br />все лучшие годы твои…<br /><br />О сердце моё, успокойся!<br />Нам рано о том горевать.<br />Такая прозрачная осень<br />не может последнею стать!<br /><br />Прозрачны прибрежные камни<br />и стылые ветки берёз,<br />и тихое лунное пламя<br />тебя прожигает насквозь.<br /><br />ХХХ<br /><br />Глухая осень. Лёд на речке ранний.<br />Холодный дождь с утра до темноты.<br />И розовой за стёклами герани<br />завидуют последние цветы.<br /><br />От стужи злой им никуда не деться.<br />Они мечтают в комнатном тепле<br />побыть хоть малость, чуточку согреться<br />пусть сорванными, в вазе на столе.<br /><br />Они, как птицы, может быть, и рады<br />направить путь свой в дальние края.<br />Да корни держат — будь они неладны –<br />не отпускает грешная земля.<br /><br />ХХХ<br /><br />О, русская осень! И холод, и пламя,<br />и горечь калины речной…<br />И тёмные ивы склонились ветвями<br />над тёмной уснувшей водой…<br /><br />О, русская осень! Полночные дали,<br />безмолвие лунных полей…<br />И нету на свете смиренней печали,<br />и нету печали родней.<br /><br />В такую вот пору без муки и крика<br />я б умер, тобою дыша…<br />О, русская осень! Так тихо… так тихо,<br />что слышно, как плачет душа…<br />Поэту и барду<br />Год за два жил и пел, не филоня,<br />то взмывая, то твердью идя,<br />ты гитару бэушную, Лёня,<br />прижимал как родное дитя.<br />Наливалась весна свежим соком,<br />нас качало тогда на волне.<br />Упоённый напевом высоким,<br />раскрывал ты душевное мне.<br /><br />Под распивочно-жвачные яства,<br />отложив эти до, си, ля, ре,<br />умилительно ты посмеялся<br />на сверчка в позабытой дыре.<br /><br />Где не в масть <br />расплаксивые песни<br />и зелёная гложет печаль<br />оттого, что настигнуть — хоть тресни –<br />поезд счастья удастся едва ль.<br /><br />Тем не менее, русская осень,<br />всё ещё трав настоем дыша,<br />как невеста на выданье, очень!<br />Что же лучшего просишь, душа?<br /><br />…Герб-орёл, взмой <br />над бездной крылато.<br />Русь, не мачеха будь нам, а мать,<br />чтоб оружье пролетариата<br />было совестно в лик твой бросать.</p>