Смертельные объятия Страны Советов

<p style="text-align: justify;"><strong> На всё это с глубокой тоской сквозь зарешеченное окно курилки психиатрической лечебницы взирает глубокий старик с оплывшим, каким-то бесформенным лицом. Курит. Думает. Внезапно ему становится плохо. Недокуренная сигарета выпадает из дрожащей руки на скользкий кафель. Человек медленно оседает грузным телом, сползая по стенке на пол. Инфаркт. Сердце остановилось.</strong></p> <p style="text-align: justify;">Человеком этим был знаменитый лагерный поэт Валентин Соколов (или как он сам подписывал свои стихи «Валентин з/к»). Больше половины жизни (35 лет) провёл он в тюрьмах и лагерях, но не прекращал писать стихи никогда. Стихи стали его призванием, но они же его и «приговорили». Рукописи постоянно отбирали, рвали, жгли. Его бросали в карцер, кололи нейролептики. Унижали, били... Что же вменялось ему в вину? Главное — стихотворения, в которых он «высказывал свою ненависть к советской власти», «призывал к организации восстания в СССР», а также «обзывал оскорбительным словом первого секретаря ЦК КПСС» и «со своих антисоветских позиций описывал условия труда советских шахтёров»…</p> <p style="text-align: justify;">Освободившись в мае 1968 года, Соколов вскоре опять был осуждён на год, а в 1972‑м — на пять лет. «Больше ты у нас за «политика» не пройдёшь. Будешь сидеть по уголовной», — сказал при аресте участковый. По окончании срока Соколов заявляет об отказе от советского гражданства и требует выезда в любую страну свободного мира. Его бессудно этапируют в Черняховскую спецпсихбольницу. Пять лет возят его из Черняховской психушки в Новошахтинскую и обратно, «лечат», наказывают за малейшую «провинность», например, «за то, что кормил голубей». Отбирают бумагу, карандаш, книги. Но он пишет всегда, везде, даже в «Черняховском склепе». Именно там создан цикл, впоследствии названный кем-то Евангельским.</p> <p style="text-align: justify;">Окончательно измученный, сильно изменившийся внешне — когда-то высокий, красивый, теперь, в свои 55 лет, выглядящий глубоким стариком, он умирает в тот самый праздник, который не принимал всем своим существом, а через пару дней в могилу сходит дряхлый генсек Брежнев, начинается эпоха пышных похорон, а за ней и развал Страны Советов. Как знать, проживи он ещё несколько лет, и судьба его сложилась бы по-другому. Ведь началась уже переоценка ценностей, стихи его были уже известны не только у нас, но и на Западе. Его выдвигают на престижные премии, но уже слишком поздно…</p> <p style="text-align: justify;">В этом году Валентину Соколову исполнилось бы 85 лет, а 7 ноября — ровно 30 со дня его смерти.<br /><br />***</p> <p style="text-align: justify;">Помолись за меня, помолись<br />Я у ночи стою на часах<br />Тишину через город несу<br />Голубыми от счастья руками,<br />На земле я живу лишь отчасти,<br />О огромное синее счастье<br />Тень свою потерять в небесах!<br />Помолись за меня, помолись...<br />Не такие уж мы великаны,<br />Чтоб идти в эти синие страны,<br />Не припомнив о силе креста,<br />За глаза Мои, полные боли,<br />Полюбила меня высота.<br />Помолись за меня, помолись..<br />Я боюсь этой тайны касаться,<br />Я боюсь тебе чистым казаться<br />Когда небо — свидетель и страж,<br />Если б знала ты, <br />как это страшно<br />Когда больше себя не отдашь!<br />Помолись за меня, помолись...</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Господне имя  всуе<br />Нельзя произносить, нельзя<br />Ты сам — храм  Божий<br />Прислушайся к пенью<br />Молитвенному в храме<br />В тебе есть всё, что нужно:<br />И совершенство мысли<br />И совершенство чувств.<br />Стоит Господь, не зримый<br />Для посторонних взоров,<br />Посередине сердца<br />И если слаб — приди<br />В молитве твоей тихой<br />Пускай  воркует голубь...</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Смиренным, ласковым ягнёнком <br />Живи, плодись, пасись и блей...<br />Корми жену, корми ребёнка <br />На триста семьдесят рублей. <br />А не сумеешь, взяв верёвку,<br />Влезай поспешно на чердак, <br />И в деревянной упаковке<br />Тебя снесут в подземный мрак. <br />Вот так-то, брат, <br />делишки наши...<br />И я, смеющийся чудак,<br />Хоть нет страны <br />советской краше,<br />С верёвкой лезу на чердак.</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Мне жизнь дала <br />отравленную чашу<br />Я пил её, я пил её и пел<br />Тюремный быт, экзотику параши, <br />Всё министерство ваших <br />гнусных дел.<br />Герой поэм моих — <br />тюремный надзиратель —<br /> Не раз под сердце бил мне <br />сапогом.<br />Я был всему советскому врагом –<br />Душой – как человек и сердцем –<br /> как писатель.</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Жизнь моя давно сгорела, <br />Стала юность горстью пепла. <br />Молодое сгибло тело,<br />И душа давно ослепла. <br />Роковой рогаткой пальцев<br />Кто-то выколол ей очи, <br />И с тех пор слепым скитальцем <br />Я скитаюсь дни и ночи.<br />Дни и ночи в узких зонах, <br />Воспевая чувство чести,<br />Я сзываю заключённых<br />На великий праздник мести.<br />И несу в руке подъятой <br />Золотой огонь бунтарства,<br /> Озаряя мрак проклятый,<br /> Скрывший солнечное царство.</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Мой Христос, Тебя я вижу нынче.<br />Вот она, немая высота!<br />Ты сегодня на болтах привинчен <br />К дереву советского креста.<br />Техника не жалкие железки<br />Нам дала, и, плоть свою порвав,<br />Ты явился нам в холодном блеске,<br />Молод, лучезарен и кровав...<br />Я не первый взял Твои идеи <br />И себя нашёл в Твоей судьбе.<br /> Как Тебя распяли иудеи,<br />Так меня сегодня МГБ…<br />В эти годы – годы <br />без надежды – <br />Не стихи, а кровь лилась с пера…<br />Мой народ, ты не сотрёшь <br />с одежды <br />Чёрные позора номера.</p> <p style="text-align: justify;">***</p> <p style="text-align: justify;">Как всегда склонившись на пол, <br />Мальчик, выброшенный в грязь,<br />Я лицо себе царапал<br />Проклиная вашу власть.<br />С детских лет удел бродяги <br />Мне судьбою грозной дан.<br />Путь мой чёрный, краснофлагий<br /> Шёл одной из страшных стран.<br />По стране ветра свистали<br />Из конца в другой конец,<br />И глядел с портретов Сталин — <br />Новоявленный мудрец.<br />Всё сильней сгущались тучи <br />И скрывали солнца лик,<br />Жить хотелось жадно, жгуче –<br />Хоть один, но светлый миг.<br />И опять в тоске по свету <br />Через тюрьмы я шагал, <br />Мрак и смерть – страну советов – <br />Всей душою проклинал.</p> <p style="text-align: justify;">***<br />Лагерь – крест огромного <br />распятья, <br />И на нём в холодный посверк слёз<br />Взгромождён под хриплые <br />проклятья<br />Человек — страдающий колосс.<br />И сегодня тем, кто хоть частицу<br />Совести и чести сохранил,<br />Очень часто боль слезит ресницы, <br />Очень часто не хватает сил…</p>